—Cambié las cerraduras esta mañana —presumió Kevin, haciendo girar su vaso—. Que lo intente. Verá la factura y se irá llorando con su hermana a Jersey. Ya no la mantengo. Papá murió, y la ley es la ley. Soy hijo único. La posesión es casi la ley, ¿no? La casa es mía. Se va.

Le dio un largo trago. —Me merezco esta casa. He aguantado sus lecciones durante treinta años. Esta es mi recompensa.

Brindaron por su nueva riqueza, ajenos a los faros que iluminaban la ventana de la sala.

Diez minutos después, un ruido de taladro mecánico resonó en la puerta.

Kevin se levantó de un salto, tirando la cinta. —¿Qué demonios es esto?

—¿Está intentando entrar? —gritó Jessica.