Ella estaba de pie en la entrada, con un porte casi regio a pesar del cansancio. A cada lado, dos policías uniformados y el señor Henderson, el abogado de la familia, cargaban un grueso maletín de cuero. Un cerrajero ya se marchaba, guardando su taladro.

—¿Qué significa esto? —gritó Kevin, enrojeciendo—. ¡Están invadiendo mi propiedad! ¡Fuera! ¡Esta es MI casa! ¡Mi padre me la dejó en herencia!

El señor Henderson dio un paso al frente. Era un hombre alto, de cabello gris y con una mirada que había presenciado toda la avaricia humana. Miró a Kevin como quien mira una mancha en la alfombra.

—Señor Kevin —dijo el abogado, con voz tranquila que se impuso fácilmente a los gritos de Kevin—. Le aconsejo que baje la voz. Está alterando la paz en una residencia privada.

—¡MI residencia! —gritó Kevin—. ¡La casa de mi padre!

—No —respondió el señor Henderson. Se acercó a la mesa del comedor y dejó caer el maletín con fuerza. El sonido sumió la habitación en un silencio sepulcral. —Está usted malinterpretando gravemente los hechos, señor Kevin —continuó, abriendo el maletín y sacando un documento de tapa azul—.

—Su padre no le dejó esta casa, Kevin. De hecho, ni siquiera era suya cuando murió.

Kevin se quedó helado. —¿Qué? Eso es mentira. Él la construyó.