El destornillador seguía clavado, sobresaliendo de mi hombro como una grotesca condecoración militar.

Mi hermanastro, Chase, me miraba desde arriba, con el pecho agitado por la emoción, como si todo esto fuera una partida más de su videojuego favorito.

«Tan dramática como siempre», suspiró mi madre desde la puerta de la cocina.

«Siempre tiene que girar en torno a ti, ¿verdad, Emily?».

Los utensilios tintineaban tras ella. No podía mover el brazo derecho. Tenía la vista borrosa, pero mi mano izquierda seguía agarrando con fuerza el móvil.

El mensaje ya estaba enviado: el que había escrito días antes, esperando una excusa para pulsarlo.