Cuando su suegra le apartó la silla para sentarse en la cena familiar, la mujer, embarazada de ocho meses, se desplomó violentamente, y el grito que siguió silenció al instante toda conversación en la habitación.

Esa noche, la mansión Harrington resplandecía con candelabros, y los suelos de mármol reflejaban la luz de las velas. Las copas de cristal tintineaban, las risas educadas flotaban en el aire y el aroma del cordero asado se mezclaba con el perfume. Se suponía que era una velada de celebración —el ascenso de Christopher Harrington a gerente regional—, pero bajo la apariencia de opulencia y refinamiento, una tensión palpable palpitaba silenciosamente.

En la cabecera de la larga mesa de caoba, Beatrice, de sesenta y tres años, elegante y serena, se sentaba entronizada como una soberana. Durante décadas, había gobernado a la familia con una sonrisa capaz de herir profundamente. Frente a ella estaba sentada Elena, su hijastra, embarazada de ocho meses, radiante y vestida con un traje de seda color crema que se ceñía delicadamente a su vientre abultado, sobre el que a menudo apoyaba una mano, con un instinto protector.