Eleanor se puso de pie. Su voz, grave pero vibrante, resonó en la habitación como un bisturí.

—Vine a desayunar con mi hija. No pensé que me encontraría con el mismo odio de hace treinta años… especialmente viniendo de alguien de su misma generación.

A Greg le temblaban las manos.

—Señora, yo… yo no sabía…

Ella lo interrumpió con un gesto.

—Ese es precisamente el problema. La gente solo se fija en ellos cuando tienen poder.

El timbre volvió a sonar. Entró la comisaria Maya Brooks: alta, segura de sí misma, irradiando autoridad. El parecido con su madre era asombroso. Su mirada se desvió de la mesa manchada al rostro de Greg, y luego al de Eleanor.