De l’autre côté de la place, Miles Whitaker se tenait là. Son téléphone lui échappa des mains, son corps se figea comme frappé par la foudre. Le temps l’avait changé : l’éclat de sa jeunesse avait cédé la place à quelque chose de plus lourd. Ses lèvres s’entrouvrirent, enfin, pour émettre un son.

« Elena », répéta-t-il, plus doucement cette fois, presque fragile. « C’est toi. » « Oui. » Sa voix était calme, mais une pointe de tremblement de fer s’y glissa. Il suivit son regard jusqu’à la poussette. Trois petites silhouettes bougèrent sous les couvertures tricotées. Le visage de Miles se décomposa. « Tu… tu as des enfants. » « Oui. » Le silence s’épaissit, presque tangible. La porte du bus s’ouvrit en sifflant.

Au coin de la rue, un violon s’éleva joyeusement. Mais dans l’espace qui les séparait, le temps semblait suspendu. Il fit un pas. « On peut… parler ? S’il te plaît ? » Elena le contempla longuement, comme si elle pesait la question qu’elle avait déjà mûrie cent fois dans son cœur. Puis elle désigna brièvement un banc à l’ombre. Il la suivit, évitant de s’approcher trop près de la poussette, attendant une permission qu’elle n’avait pas encore donnée. « Tu es parti dès que les portes de l’église se sont ouvertes, » dit-elle avant qu’il n’ait pu parler, les yeux fixés juste derrière son épaule.