Когда такси тронулось, её улыбка померкла. Марте было семьдесят два года. Она только что провела две недели в больнице после лёгкого сердечного приступа. Она трижды звонила сыну Кевину, чтобы сказать ему, что готова вернуться домой. Но он не ответил.

Она повернулась к дому. Это был красивый двухэтажный дом в колониальном стиле, который они с покойным мужем Артуром купили сорок лет назад. Здесь они вырастили Кевина, праздновали Рождество и где Артур испустил дух полгода назад.

Марта брела по дорожке, ноги её дрожали от слабости. Она поискала ключи в сумке. Вставила ключ в замок.

Ключ не поворачивался.

Марта нахмурилась и попыталась пошевелить им. Ничего. Она отступила назад и осмотрела латунные ручки. Они были новыми. Блестящими, без единой царапины, совершенно не связанными с её ключом.