Verónica tenía 31 años, dos más que Marcus, y albergaba una amargura persistente hacia su propia vida. Acababa de pasar por un divorcio complicado y parecía disfrutar observando las desgracias ajenas. Su relación con su madre era extraña, más parecida a la de dos adolescentes chismosas que a la de una madre y una hija, siempre susurrando y riéndose a costa de los demás. Yo ya había sido su blanco, escuchando comentarios sobre mi cuerpo después del parto o mis dificultades para amamantar. Marcus me decía que era demasiado sensible cuando le hablaba de ello.

Llegaron alrededor de las 2:00 p. m. Patricia entró en la casa, vestida con un traje color crema que probablemente costaba más que mi coche, e inmediatamente tomó a Grace en brazos sin siquiera preguntar. Yo sostenía a mi hija, disfrutando de un raro momento de paz mientras no lloraba, pero Patricia me la arrebató como si fuera una simple sirvienta.

«Déjame llevarme a mi preciosa nieta, Charlotte», dijo mientras se dirigía a la sala.