La familia Whitmore vivía en Los Ángeles: una riqueza deslumbrante y ostentosa, de esas que no solo poseen cosas, sino que quieren ser vistas. Su mansión era del tamaño de un museo, repleta de obras de arte cuyo valor superaba el de barrios enteros.

Su madre, Clarissa, reinaba sobre este imperio. Era elegante, impecable… e imponente. Su voz, siempre suave, tenía la textura de la seda, pero ocultaba el filo de una espada.

Nunca me dijo directamente que no era digno de su hijo. No hacía falta. Cada mirada, cada sonrisa cortés, cada comentario sutilmente venenoso era suficiente.

> «¿Ah, fuiste a una escuela pública? Qué… inspirador.»

> «Debe ser difícil sentirse cómodo en ese tipo de eventos.»

> «Espero que Adrian no se sienta presionado a casarse tan joven.» “
Sus palabras fluían como miel, pero dolían como veneno.

Y yo, ingenuo como era, creí que, mostrándole amabilidad, terminaría aceptándome.

Cuando anunció una gran gala para nuestro segundo aniversario, lo interpreté como un intento de reconciliación. ¡Qué equivocado estaba!”