Pero no fue así. Emma seguía llorando por las noches y, a veces, cuando miraba fijamente al vacío, su mirada parecía perdida… casi ausente.

El mes pasado empecé a notar algo extraño.

Todas las noches, alrededor de medianoche, Evan salía silenciosamente de nuestra habitación.

Cuando le preguntaba por qué, respondía con calma:

«Me duele la espalda, cariño. Me siento mejor en el sofá del salón».

Le creí. Pero unos días después, cuando me levanté a beber agua, no estaba en el sofá.

Estaba en la habitación de Emma.

La puerta estaba entreabierta. Un suave resplandor naranja de la luz de noche se filtraba por la rendija.

Él estaba allí, acostado junto a ella, sosteniéndola suavemente en sus brazos.

Me quedé paralizada.

—¿Por qué duermes aquí? —susurré, con un dejo de preocupación en la voz.

Él levantó la vista, cansado pero sereno—.

—Estaba llorando otra vez. Entré para calmarla y probablemente me quedé dormida.

Parecía lógico, y sin embargo, algo dentro de mí permanecía inquieto; una pesada sensación de inquietud, como la calma que precede a una tormenta de verano.