Una semana después, incapaz de contenerme, me lancé.

—Emily, tenemos que hablar —dije con la voz temblorosa.

Dio un respingo y asintió en silencio. La llevé al dormitorio, abrí el cajón de la mesilla de noche y saqué lo que encontré: vendas, frascos de antiséptico, una camisa rígida con sangre seca. Se puso pálida como la nieve.

—Emily, por favor, dime la verdad. ¿Michael te está haciendo daño? ¿O eres tú la que sufre?

Se quedó inmóvil un instante, y luego las lágrimas empezaron a brotar.

—No, mamá… no es lo que piensas —sollozó—. Michael está enfermo.

Sentí que se me escapaba el aire de los pulmones.

—¿Enfermo? ¿Qué quieres decir?