Emma Walters había vivido años con miedo. Su marido, Daniel, era un respetado contable en Seattle: elegante en público, cruel en privado. Los moretones ya formaban parte del mapa de su cuerpo. Cuando los vecinos se preocupaban, ella se reía, restándoles importancia y diciendo que eran simples caídas. Dentro de la casa, el silencio era una cuestión de supervivencia.

Esa mañana de finales de octubre, Daniel estaba más irritable de lo normal. Emma había extraviado un documento que necesitaba para una reunión importante. Su voz se alzó, aguda, rompiendo la tranquilidad de la cocina. Intentó explicarse, pero antes de que pudiera decir una palabra, su mano cayó con fuerza. Lo único que recordaba después era el suelo acercándose a toda velocidad, el crujido de su cráneo y el nombre que gritaba, no por remordimiento, sino por miedo.