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Un domingo por la ma\u00f1ana, todo cambi\u00f3. Me hab\u00eda levantado temprano para preparar caf\u00e9. La casa segu\u00eda en silencio. Mientras el agua se calentaba, me llegaban voces desde su habitaci\u00f3n. El pasillo, como un amplificador, transmit\u00eda cada palabra con una fuerza implacable.<\/p>\n
Melanie, con un tono sorprendentemente despreocupado, me pregunt\u00f3 cu\u00e1ndo iba a morir. Hizo la pregunta con la misma naturalidad con la que se pregunta la hora.
\nSe me hel\u00f3 la sangre.<\/p>\n
Jeffrey le pidi\u00f3 que no hablara as\u00ed, pero su voz carec\u00eda de convicci\u00f3n. Melanie continu\u00f3, implacable.<\/p>\n
Ten\u00eda sesenta y ocho a\u00f1os, dijo. A\u00fan pod\u00eda vivir veinte, treinta a\u00f1os. No pod\u00edan esperar.
\nTen\u00edan que encontrar la manera de acelerar las cosas o asegurarse de que, cuando muriera, todo les fuera devuelto sin problemas.<\/p>\n
Me qued\u00e9 paralizada, con la taza temblando en las manos. Hablaban de mi muerte como si fuera un simple tr\u00e1mite administrativo.<\/p>\n
Entonces sacaron a relucir el dinero que ya se hab\u00edan llevado: doscientos mil, quiz\u00e1 m\u00e1s. Y Melanie afirm\u00f3 que pod\u00edan llevarse otros cien o ciento cincuenta mil antes de que yo sospechara.<\/p>\n