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El aire de noviembre me cortaba los pulmones; cada bocanada de aire se me escapaba como jirones de papel blanco.<\/p>\n
Solo ten\u00eda una bolsa de gimnasio, un abrigo demasiado ajustado para abrocharme y una peque\u00f1a vida que ya brotaba en mi interior.<\/p>\n
Por la ventana de la cocina, vi a mi madre llorando, sin venir.<\/p>\n
Mi hermano, en cambio, se cruz\u00f3 de brazos con una sonrisa de satisfacci\u00f3n, como si hubiera ganado algo.<\/p>\n
Baj\u00e9 del porche sin mirar atr\u00e1s.<\/p>\n
En nuestro peque\u00f1o pueblo del Medio Oeste, las apariencias importaban m\u00e1s que nada.<\/p>\n
Mi padre, di\u00e1cono de la iglesia, ten\u00eda un apret\u00f3n de manos que sonaba a serm\u00f3n.<\/p>\n
Vest\u00eda sus mejores galas como si fueran una armadura y recitaba vers\u00edculos como leyes.<\/p>\n