Más tarde, cuando me fui a dormir, Lily se acurrucó bajo mi manta sin decir palabra. Abrazaba contra su pecho la foto de papá tomada en el funeral.
A medianoche, desperté y ella ya no estaba.
La puerta principal estaba abierta de par en par.
Un viento helado recorrió el pasillo.
Salí corriendo descalza, sobre la grava, hasta la funeraria al otro lado de la calle.
La puerta estaba sin llave.
Dentro, solo la luz de las velas parpadeaba alrededor del ataúd.
Y allí, junto a nuestro padre, estaba Lily. Su cabeza descansaba sobre su pecho, con los ojos abiertos, susurrando algo que no pude oír.
Entonces la vi.
Rebecca.
De pie detrás del ataúd, paralizada, con el rostro blanco como la tiza.
Y cuando Lily susurró de nuevo, Rebecca jadeó y luego susurró, casi para sí misma:
«No… ella lo sabe».